In den Trümmern des Krieges

Meine 55 Fotos, die russische Kriegsverbrechen gegen die Ukraine dokumentieren, wurden an das Zentrale Staatsarchiv-Museum für Literatur und Kunst der Ukraine übergeben.

Nach der umfassenden Invasion sind die meisten Fotos, die ich bei internationalen Fotowettbewerben eingereicht habe, dem Thema Krieg gewidmet. Und ich bin froh, dass diese Fotos in diesen Wettbewerben anerkannt wurden, denn die Menschen in der Welt müssen sehen, was in der Ukraine passiert.

Ich bin Mitglied des Nationalen Fotografenverbandes der Ukraine. Mein Presseausweis, den ich als Fotograf bekommen habe, hat mich oft in schwierigen Situationen gerettet. Er war mein Ausweis für Bereiche, in denen das Fotografieren gefährlich werden könnte. Das Fotografieren solcher Ereignisse war eine neue Erfahrung für mich, und ich war nie auf die Emotionen vorbereitet, die während der Arbeit aufkamen. Als ich auf den Auslöser drückte, wusste ich nicht, was auf der Aufnahme zu sehen sein würde. Meine Hände zitterten, und um ehrlich zu sein, war es sehr schwer, mit diesem inneren Druck umzugehen. Am schwierigsten war es, wenn die Polizei auf mich zukam und fragte: „Was drehen Sie hier?“ Ich zeigte meinen Ausweis vor, aber ich bekam oft zu hören: „Das geht hier nicht. Sie müssen andere Dokumente haben.“

Während einer meiner Reportagen filmte ich in der Nähe der Schule 51 und wurde von den Militärs entdeckt. Sie fuhren vor und verlangten Dokumente. In solchen Fällen erkläre ich, dass ich Fotograf bin, aber das hilft nicht immer. Es gab Fälle, in denen sie mich zwangen, meine Fotos zu löschen.

Ich erinnere mich an die Aufnahme eines Sportwettkampfs, der nach dem Beschuss in einem Hotel stattfand. Unsere Sportler liefen durch die Stadt, und wir fotografierten sie an der Ziellinie. Alles war mit den städtischen Behörden abgestimmt, aber selbst dann wurden wir vom Militär mit Fragen konfrontiert. Sie verlangten Erklärungen darüber, was wir hier taten und warum wir filmten. Auch hier mussten wir alle Dokumente vorlegen.

Einmal fotografierte ich aus dem Fenster meines Autos ein Transparent an der Straße mit der Aufschrift „Russischer Soldat, geh nach Hause, du bist hier nicht willkommen“. Eine Militärpatrouille bemerkte dies, und als ich bei der Arbeit ankam, stürmte das Militär mit Maschinengewehren herein. Sie zwangen mich, alle Fotos zu löschen. Zum Glück hatte meine Kamera zwei Speicherkarten: Auf einer habe ich RAW-Fotos aufgenommen, auf der anderen JPEG-Fotos. Dank dieser Duplizierung blieben die Fotos erhalten und das Militär bemerkte die Ersatzkarte nicht.

Es ist psychologisch schwierig für mich, tragische Situationen zu fotografieren, aber ich mache es trotzdem. Selbst nach einer Weile zittern meine Hände vor Entsetzen, wenn ich sie sehe. Aber ich mache weiter. Ich dokumentiere die Verbrechen an unserem Volk, an unserem Land, damit sie nicht vergessen werden. Denn das menschliche Gedächtnis neigt dazu, scharfe Kanten zu glätten.

Ich bin kein Journalist, ich bin ein Mensch. Aber es ist mir wichtig, dass unsere Zerstörung, unser Schmerz und unser Verlust festgehalten werden. Das gilt besonders dann, wenn die Zerstörung einen persönlich betrifft. An unserem Arbeitsplatz zum Beispiel wurden 17 Fenster und 9 Türen durch die Druckwelle zerstört. Das war ein Alptraum.

Es ist wichtig, dass man beim Fotografieren immer den emotionalen Zustand der Menschen berücksichtigt, vor allem, wenn es sich um Privathäuser handelt. Wenn ich Fotos mache, gehe ich immer auf sie zu und bitte um Erlaubnis. Die Menschen haben Angst, und ich versuche, so vorsichtig und rücksichtsvoll wie möglich zu sein, denn jede Aufnahme ist ein Teil ihres Lebens, das nie wieder so sein wird wie vorher.

Trotzdem bleibe ich in Mykolajiw, meiner Heimatstadt. Sie ist für mich die Hauptstadt des Friedens. Selbst wenn Krieg herrscht, kann und will ich meine Heimat nicht verlassen. Verhandlungen mit dem Feind sind unvermeidlich, jeder Krieg endet am Verhandlungstisch. Aber es kommt darauf an, unter welchen Bedingungen dies geschieht.

17.11.2024

Wie ich mich an den ersten Tag des Krieges erinnere

Am 24. Februar 2022 erklärte eine Bestie namens Putin der Ukraine und der gesamten zivilisierten Welt den Krieg und nannte ihn Militäroperation, Dezentralisierung, Entmilitarisierung. Natürlich war das Entsetzen groß, aber in diesem Moment war ich mir sicher, dass es bald vorbei sein würde, dass unsere europäischen und amerikanischen Partner eingreifen und uns schützen würden. Wir hatten eine kranke Großmutter auf dem Arm, wir hatten keinen Rollstuhl.

Wie es war

Der erste Beschuss in unserem Viertel war am 3. März gegen 17 Uhr. Wir waren zu Hause in unserer Wohnung im ersten Stock. Zuerst hörten wir das Pfeifen der Granaten in unserer Nähe, dann begannen die Explosionen. Meine Frau und ich versteckten uns im Flur, wir rannten nicht in den Keller. Es gab Verletzte: Eine Granate traf eine Wohnung im Erdgeschoss und tötete einen Vater und ein Kind, die Mutter wurde schwer verletzt ins Krankenhaus eingeliefert.

Unser Viertel lag im Zentrum der Feindseligkeiten, da es sich in unmittelbarer Nähe des Metallurgischen Kombinats Asow-Stahl befand. Die Verwandten meiner Frau wohnten zehn Minuten von uns entfernt – meine Mutter und mein Bruder mit seiner Familie. Unsere Mutter lag im Sterben, also besuchten wir sie jeden Tag, kochten für sie und kümmerten uns um sie. Am 15. März machte ich Feuer im Hof, als ein heftiger Beschuss begann. Die erste Granate fiel in den Gemüsegarten der Nachbarn, und ich rannte ins Haus, um zu sehen, wo meine Frau war. Als ich sie nicht im Haus fand, sprang ich auf die Veranda, und in diesem Moment schlug eine Granate eineinhalb Meter neben mir ein. Die Veranda zerbrach, ich hörte ein Zischen und fiel instinktiv zu Boden. Es gab ein furchtbares Dröhnen, dann absolute Stille und Dunkelheit. Mein erster Gedanke war: Das war’s, das ist der Moment. Dann merkte ich, dass sich meine Beine und Arme bewegten, und ich begann, alles aufzusammeln, was auf mich gefallen war – Ziegel, Balken, Schiefer. Es gab einen gelben Dunst und einen unangenehmen Geruch. Ich ging zu dem Haus, in dem der Bruder meiner Frau wohnte – sie waren alle dort. Ich hatte eine Gehirnerschütterung und konnte kaum etwas hören. Zum Glück war meine Großmutter nur leicht verstaubt.

Zwei Tage später klopfte es an unserer Wohnungstür. Es war meine Nichte mit ihren zwei Kindern, alle mit Staub und Blut bedeckt. Ihr Hof war wieder bombardiert worden, der Vater war schwer verwundet, er konnte nirgendwo hin (wir haben ihn später direkt im Gemüsegarten begraben). Die Kinder waren auch verletzt: Meiner Nichte war ein Stück Fleisch aus dem Arm gerissen worden, und die Wunde an ihrem Bein pulsierte förmlich vor Blut. Der Junge hatte eine Wunde am Rücken, und der Kopf des Mädchens war gespalten. Meine Frau und ich waren natürlich geschockt. Wir konnten keinen Sanitäter finden, aber unsere Soldaten gaben uns Schmerzmittel, und die Nachbarn brachten Wasserstoffperoxid, Verbände und Mullbinden. Wir legten einen Druckverband um sein Bein und wuschen die Wunden, so gut es ging. Der Junge hatte große Schmerzen, wachte nachts auf und weinte, aber er ertrug alle Qualen.

Einige Tage später versteckten wir uns bei einem erneuten Beschuss wie immer in unserem Flur, aber der Lärm schien besonders stark zu sein, das ganze Haus wackelte. Wir hatten buchstäblich russische Panzer in unserem Hof, die mit Asow-Stahl schossen, und wir dachten, dass die Wände deshalb wackelten. Aber es stellte sich heraus, dass sie direkt auf unser Haus geschossen hatten. Ein Feuer brach aus, die Bewohner gerieten in Panik. Und plötzlich stürmten die Kadyrowzy die Tür. Drei Männer stürmten in unsere Erdgeschosswohnung und forderten uns auf unhöfliche Weise auf, sofort zu gehen. Sie ließen uns nicht einmal Zeit zu packen. Wir schafften es, einen Rucksack mit unseren Dokumenten und einer Kameratasche, die am Eingang standen, ein paar Kleidungsstücke und zwei Thermosflaschen mit Wasser mitzunehmen. Weit konnten wir nicht gehen, meine Nichte konnte sich kaum an zwei Stöcken fortbewegen. Also zogen wir einfach in den Keller des Nachbarhauses (wo wir die nächsten zwei Wochen verbrachten).

Etwa eine Stunde später hörten wir oben laute Frauenschreie. Die Frau wiederholte immer wieder denselben Satz: „Warum sind sie rausgekommen, warum sind sie rausgekommen, warum sind sie rausgekommen?“ Es stellte sich heraus, dass während des Beschusses eine Granate in eine der Wohnungen eingeschlagen war und der Sohn der Frau, Denis, vom Eingang nach draußen gerannt war, um zu sehen, welches Stockwerk brannte, und um zu versuchen, das Feuer zu löschen. In diesem Augenblick wird er von einem Scharfschützen durch einen Schuss in die Schläfe getötet. Sein Vater eilt zu ihm – und der nächste Schuss tötet seinen Vater. Eine Woche lang lagen sie vor dem Haus. Dann kam ein großer orangefarbener Kipplaster, halb beladen mit Leichen, und die DNR-Leute warfen die Leichen der beiden Jungen hinein. Die Mutter von Denis (sie saß mit seiner Frau und seiner einjährigen Tochter bei uns im Keller) bekam die Dokumente und persönlichen Gegenstände, die sie bei den Toten gefunden hatten. Der Ring ihres Sohnes wollte sich nicht vom Finger lösen, und einer der DNR-Leute schlug vor, ihm den Finger abzuschneiden. Können Sie sich vorstellen, was die für eine Einstellung zu Menschen haben? Die Frau war natürlich nicht einverstanden, aber einer der Bewohner brachte Öl, mit dessen Hilfe der Ring entfernt wurde.

Nachdem wir in den Keller gezogen waren, hatten wir nichts mehr zu essen. Am nächsten Morgen beschloss ich, in unsere Wohnung zurückzukehren und, wenn möglich, etwas zu essen zu besorgen. Aber als ich herauskam, sah ich, dass von unserem Haus nur noch schwarze Wände mit leeren Fenstern übrig waren. Alles, was sich in der Wohnung befand, war zu Asche geworden, die Gläser mit den Drehgläsern waren zusammengeschmolzen, so stark war das Feuer. Neben der Eingangstür lag eine verbrannte Leiche. Wahrscheinlich war es einer unserer Nachbarn, der bei Ausbruch des Feuers aus der Einfahrt gerannt und wahrscheinlich nicht weit gekommen war. Im siebten Stock wohnte ein bettlägeriger, behinderter Großvater. Wir konnten ihn nicht mitnehmen, als wir wegliefen, und als wir zurückkamen, sahen wir, dass er wie in einem Krematorium verbrannt worden war.

Im Keller neben dem Haus fand ich ein halbes Päckchen Butter und ein paar Nüsse. Ich sammelte die Nüsse und brachte sie den Kindern: Das war unser erstes Frühstück. Wir gaben den Kindern einen Löffel Butter und eine Nuss: Butter – Nuss, Butter – Nuss, so haben sie gefrühstückt. Aber ich merkte, dass wir so nicht lange leben konnten. Ich verließ den Keller und machte mich auf die Suche nach Essen. Ich kam auf die Metallurgov Straße. Dort lag eine verbrannte Leiche, und aus dem sechsten Stock hing ein zusammengerolltes Seil aus Laken, Decken, Vorhängen und einigen Lumpen. Jemand war heruntergeklettert, hoffentlich hatte er es geschafft. In der Metallurgov Straße hatte es schon einmal einen solchen Anblick gegeben, „Armageddon“, wie man sagt. Da lagen Steine, gebrochene Drähte, umgestürzte Bäume. Weiter hinten, an der Kreuzung der Metropolitskaja Straße mit der Metallurgow Straße, stand ein kaputter Panzer. Es schien ein russischer Panzer zu sein.

Ich machte mich auf die Suche nach Essen und als ich an der zerstörten Bäckerei vorbeikam, in der wir vor dem Krieg Croissants und Brötchen gekauft hatten, sah ich neben dem Eingang ein paar Süßigkeiten auf dem Boden liegen. Ich kletterte hinein, hob die Pralinen auf, drehte mich um und sah, dass ein Maschinengewehr auf mich gerichtet war.

Es war eine Kadyrow-Truppe, und unter ihnen war ein Weißrusse, der eine weißrussische Fahne auf seinem Abzeichen trug. Ich erklärte ihnen, dass ich zwei verwundete Kinder in meinem Keller hätte, die etwas zu essen bräuchten. Sie fingen an, mich zu untersuchen, zogen mich aus. Sie suchten nach Tätowierungen oder Spuren meiner Körperpanzerung. Sie kontrollierten meine Papiere und ließen mich gehen. Ich ging auf einer Parallelstraße zurück, traf aber wieder auf Polizisten. Einer von ihnen untersuchte meine Hände auf Schmauchspuren und sagte mir, ich solle nicht mehr herkommen, sonst hätten sie den Befehl, ohne Vorwarnung zu schießen.

Eine weitere unangenehme Begegnung hatte ich mit dem Sicherheitsdienst des DNR. Sie gingen durch die Höfe und fragten die Bewohner, ob in ihren Häusern ukrainisches Militär oder Aktivisten wohnten. Ein Nachbar wollte anscheinend vor ihnen angeben und hat mich angezeigt, weil ich alles gefilmt habe. Sie haben mich vorgeladen. Ich sagte, dass ich die Leute beim Kochen auf dem Feuer gefilmt hätte und dass meine beiden Kameras in der Wohnung verbrannt seien. Ich verschwieg natürlich, dass ich noch eine Kamera im Keller hatte, wo wir wohnten, und natürlich mein ganzes Fotoarchiv.

Jeden Tag gingen die Lebensmittel zur Neige, und ich musste trotz meiner politischen Einstellung zu ihnen gehen und ihnen sagen, dass ich nichts zu essen für meine Kinder hatte. Es gab einen Koch, der, wie ich merkte, nicht kämpfen wollte. Als er von den Kindern hörte, gab er mir Kondensmilch, Eintopf und Kekse. Viele Menschen im DNR wurden gewaltsam mobilisiert.

Dasselbe erzählte uns eine Krankenschwester, die einmal unsere Kinder verbunden hatte. Als sie sahen, dass unsere kleinen Kinder verletzt waren, boten sie sofort an: „Wir bringen sie nach Donezk ins Krankenhaus.“ Ich sagte: „Sie haben eine Mutter, sie entscheidet, wir behandeln sie selbst.“ Die Krankenschwester sagte auch zu mir: „Ich bin nicht vom Militär. Ich habe in einem Krankenhaus in Donezk gearbeitet, aber wir wurden hierher in den Krieg geworfen, als Kanonenfutter.“ Sie wurden als Kanonenfutter benutzt, gefolgt von der Kadyrow-Truppe, die bereits die Rolle des Aufräumens übernahmen.

Nachdem ein Nachbar die Besatzer darauf aufmerksam gemacht hatte, dass ich fotografierte, was dort passierte, beschlossen wir, in den privaten Sektor zurückzukehren, in das Haus meiner Großmutter. Ich habe versucht, aus drei Häusern ein halbwegs normales Haus zu machen: Ich flickte, so gut ich konnte, und reparierte das Dach, damit wir darin wohnen konnten. Dort, in diesem Haus, lebten wir unter Beschuss, jeden Tag und jede Nacht. Sie bombardierten Azow-Stahl, sie bombardierten mit allem, was sie konnten. In Mariupol gab es keine Luftabwehr, und das ist wahrscheinlich der Hauptgrund, warum Mariupol nicht gehalten werden konnte.

Wir sahen den ganzen Tag russische Flugzeuge über Asow-Stahl kreisen, Flugzeuge in Position gehen, Raketen abgefeuert, Bomben an Fallschirmen abgeworfen, alles explodierte. Das war jeden Tag, jede Nacht… Während dieser ganzen Zeit haben meine Frau und ich jeden zweiten Tag Verbände für die Kinder und ihre Mutter gemacht. Ich ging in die zerbombten Freiwilligenlager in unserer Nähe, um Verbandszeug, Spritzen und Medikamente zu holen. Ende April, vor Ostern, hörte meine Frau im Radio, dass es einen Korridor gab, der Mariupol in Richtung Saporischschja verlassen sollte.

Wir hatten einen alten Radioempfänger, der den ukrainischen Rundfunk auf Mittelwelle empfing. So haben wir uns informiert, denn vorher wussten wir überhaupt nicht, was in der Ukraine passiert. Unsere Tochter lebt in Kyiv, aber auch mit ihr war die Kommunikation sehr schwierig.

Wir suchten nach verschiedenen Möglichkeiten, die Stadt zu verlassen. Private Fahrer wurden für 400 Dollar pro Person angeboten, einschließlich der obligatorischen Filtration (russische Filtrationslager für Ukrainer, auch Konzentrationslager genannt). Es gab ein Problem mit der Filtrierung, obwohl es möglich war, sie zu umgehen, indem man 100-200 Dollar pro Hand zahlte. Das hätte für mich gefährlich werden können, da ich in Mariupol als proukrainischer Fotograf bekannt war. Wenn man bei Google „Evgeny Sosnovsky, Mariupol“ eingibt, findet man alle Details über mich.

Nach drei erfolglosen Versuchen, in einen Evakuierungsbus zu kommen, fanden wir ein privates Transportunternehmen, das uns am 30. April aus Mariupol herausbrachte, ohne dass wir in einem Filtrationslager gelandet wären.

Auf der ganzen Strecke von Mariupol bis Tokmak gab es viele Kontrollen, etwa zwanzig: An jedem Checkpoint wurden meine Dokumente und mein Gepäck kontrolliert, aber zum Glück nicht meine Festplatten.

Zum ersten Mal seit zwei Monaten sahen wir Licht, Glühbirnen, Wasser aus dem Hahn. Ich konnte nicht genug vom Brot bekommen: Den ganzen Abend lief ich herum und trug das Brot, weil es so frisch und lecker war.

Wir hatten dort Internet und ich habe alle Fotos auf meine Festplatte überspielt, verschlüsselt für den Fall, dass sie an den Checkpoints gefunden werden.

Bald schafften wir es nach Saporischschje, wo die ukrainischen Kontrollpunkte begannen, wo wir sehr freundlich empfangen wurden und man uns auf jede erdenkliche Weise half. Unsere Familie fuhr dann nach Kyiv.

Wo sehe ich meine Zukunft

Auch in Kyiv versuche ich zu arbeiten, etwas zu fotografieren, mit unseren Kollegen Theater zu spielen. Ich hoffe, dass ich ein normales, angenehmes Leben führen kann, aber ich weiß nicht, ob das in Mariupol der Fall sein wird. Ich kann mir einfach nicht vorstellen, wann es befreit wird. Ich bin sicher, dass es befreit wird, aber wenn es befreit ist, wird von der Stadt nichts mehr übrig sein. Wenn sie Mariupol fast zerstört haben, werden sie es völlig zerstören, wenn sie es verlassen. Und überhaupt ist es sehr schwer zu leben, wenn man weiß, dass dies eine Stadt aus Knochen und Blut ist. Das ist meine Heimatstadt, unser geliebtes Asowsches Meer, an das ich oft morgens gelaufen bin, um frische Seeluft zu atmen… Jetzt ist es weg. Ich kann mir nicht vorstellen, dass ich dorthin zurückkehren kann, denn jetzt ist alles schwarz. Sie haben vielleicht von dem Tagebuch eines achtjährigen Jungen aus Mariupol gehört, der schrieb, dass die Stadt Mariupol tot ist. Ja, sie ist tot und kann nur im Märchen wieder auferstehen. Alles kann wieder aufgebaut werden, aber es wird nicht mehr dieselbe Stadt Mariupol sein. Vielleicht wird es besser, moderner, aber es wird nicht mehr die Stadt sein, in der ich gelebt habe…

Nach unserer Abreise habe ich mich gefragt, wie Mariupol lebt. Im Jahr 2022 gab es in einigen Stadtteilen Wasser und sogar Licht, aber immer noch kein Gas. Die Menschen bekamen Lebensmittel, Dorfbewohner kamen in die Stadt, um ihre Produkte zu verkaufen.

Neben den Häusern türmten sich riesige Müllberge, die seit Monaten niemand mehr weggeräumt hatte, menschliche Abfälle. Es stank, es war unhygienisch. Von vielen Häusern ist fast nichts mehr übrig, nur noch Schutt, und in dem Schutt liegen noch die Leichen der Bewohner. Stellen Sie sich vor, das alles beginnt jetzt zu verrotten, in den Boden zu sickern, ins Wasser zu gelangen. Die Russen sagen immer wieder, dass sie Mariupol wieder aufbauen werden, aber wir können das nicht glauben. Wir haben das Beispiel von Donezk vor Augen, das nach 2014-2015 von niemandem aufgeräumt wurde.

11.10.2022

Seit dem Anfang der russischen Offensive in der Ukraine, dokumentiere ich als Fotografin die Spuren des Krieges.

Ich bin Ukrainerin und 50 Jahre alt. Seit zehn Jahren lebe ich im Krieg, in dem Russland mir mein Zuhause in Luhansk, die Gräber meiner Vorfahren in Donezk und in den letzten zweieinhalb Jahren auch meine physische Sicherheit in jeder Stadt der Ukraine genommen hat, wo immer ich mich auch aufhalte. Jeden Tag töten russische Raketen und Shahid-Drohnen ukrainische Zivilisten.

Vor der russischen Invasion 2014 habe ich in Luhansk gelebt und gearbeitet.

Ich hatte eine Familie und eine Arbeit, die ich liebte. Ich unterrichtete Kunstfotografie an der Staatlichen Akademie für Kultur und Kunst in Luhansk und leitete die Fakultät. Zu dieser Zeit war mein kreatives Leben in der Fotografie intensiv und produktiv.

Ich hatte eigene Ausstellungen, nahm an nationalen und internationalen Fotosalons teil, war Jurymitglied bei Kunstwettbewerben und gab eigene Workshops.

Nachdem die russischen Truppen Luhansk eingenommen hatten und ich wegen meiner pro-ukrainischen Haltung auf der Todesliste stand, floh ich nach Winnyzja. Meine Fotoausrüstung konnte ich nicht mitnehmen, da die russischen Besatzer dies als unerlaubtes Filmen oder Spionage hätten auslegen können. Das hätte zu körperlicher Gewalt und Verhaftung führen können. Das war gefährlich, denn zwei meiner Fotostudenten wurden verhaftet, als sie versuchten, die besetzte Stadt zu verlassen.

In Winnyzja musste ich meine berufliche Tätigkeit aufgeben, denn die Kriegssituation erforderte Spezialisten für Dokumentar- und Kriegsfotografie. Mehr als fünf Jahre lang unterrichtete ich die Grundlagen des Dokumentar- und Fotojournalismus an der Fakultät für Journalismus der nach Winnyzja evakuierten Vasyl Stus (Donetsk National University).

Gleichzeitig widmete ich mich der wissenschaftlichen Arbeit, insbesondere der Erforschung visueller Inhalte, ihrer Verwendung in der russischen Propaganda und der Bekämpfung visueller Manipulation in den Informations- und Bedeutungskriegen der Post-Truth-Ära.

Unsere Forschungsergebnisse bildeten die Grundlage für wissenschaftliche Arbeiten und Präsentationen auf wissenschaftlichen Konferenzen. Zusammen mit meinem Kollegen haben wir ein Lehrbuch für Studenten entwickelt, in dem es um Methoden zur Erkennung von visuellen Manipulationen und Verstößen gegen internationale und nationale journalistische Standards geht und wie man gegen russische Fakes in den Medien vorgehen kann.

Während meiner Zeit an der Universität war ich Gastwissenschaftlerin am Nationalmuseum für ukrainische Geschichte im Zweiten Weltkrieg, das seit 2014 eine neue Ausstellung zum aktuellen russisch-ukrainischen Krieg und zum heldenhaften Widerstand des ukrainischen Volkes gegen die bewaffnete Aggression der Russischen Föderation zeigt.

Im Jahr 2022 wurde das Museum zum Zentrum meiner beruflichen Aktivitäten im Zusammenhang mit der Aufzeichnung der Geschichte der brutalen russischen Militärinvasion in der Ukraine, der Dokumentation zahlreicher russischer Verbrechen, der Sammlung und Aufarbeitung von Materialien und der gemeinsamen Entwicklung und Umsetzung von Ausstellungsprojekten zur Berichterstattung über den Krieg in der Ukraine.

11.2024